Siempre comienza así: con la muerte.
Hilo de luz por nubes cercado.
Solo al despertar sabe el que ha soñado
la falsedad de esa ilusión inerte.
Solo cuando la inocencia advierte
el rumor del agua que ha pasado
-nada trajo, poco se ha llevado-
siente que no cambiará su suerte.
Solo hay alegría si hubo tristeza.
Solo vibra el silencio tras el ruido
dejando al descubierto su firmeza.
Y al estallar el último latido,
flor rasgada, tenemos la certeza
del sueño que se ha ido: haber sido...
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